chuva de verão

Ela acordou abraçando o travesseiro, sem querer levantar do sonho, nem acordar da cama. Sorriu os olhos, lembrando que era sábado, esfregou as pálpebras como quem tem preguiça de se sentir amada e preguiça de saber: é possível. Despedaçou seu guarda roupa para encontrar os melhores tesouros, um vestido e uma calcinha de renda. Imaginou-se – não era nenhum vestido que havia. Ligou o chuveiro, tocou uma sonata de Bach nos ombros, uma melodia tão limpa que alisava sua pele em vez de arrepiar. Pele de pêssego, perfume e gosto que o deixaria inebriado.
O calafrio veio quando desceu do metrô, terra firme e alguma coisa balançando no estômago. Ele talvez não viesse. Ia chover e ele não chegaria. Seus cílios, seus lábios, seus cabelos, suas unhas, suas rendas, suas pernas, seus saltos – tudo em vão. Tocou o telefone, não era ele, era uma amiga com assunto aleatório, era sábado, cor de vodca, som de joelhos, vamos sair. Tocou o outro telefone. Só um segundo. Atendeu, era ele, olhe para a catraca, seu sorriso, sua vontade, seu impulso, sua pulsação.
Te ligo mais tarde.
Atravessou para o lado de fora – para dentro do abraço que foi o silêncio das suas perguntas. A saudade não foi dita, foi beijada. E desceram as escadas, atravessaram a rua, olharam as prateleiras. O céu anoitecendo às quatro e meia da tarde. Why are you naked? Meu vestido. I’m not. Estavam quase correndo, mas a chuva acalçou os calcanhares. Não procuraram abrigo, choveram ainda mais nas ruas, com gosto de cidade escorrendo pelo rosto. Os cachos dos cabelos se perderam, o rímel se apagou, o perfume derreteu por todo o corpo até as calçadas, os bueiros e o charme deve ter parado nos esgotos.
Faltava só uma esquina.
Seus olhos gritavam. A tempestade havia aberto todos os poros do corpo de desejo. Ela sabia. Fecharam a porta, depois as cortinas e os olhos. Seus cílios, seus lábios, seus cabelos, suas unhas, suas rendas, suas pernas, seus saltos – tudo em vão. Anoiteceu às cinco da tarde.

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