mordi a vida como quem morde a língua

é tão verdade que a arte imita a vida, mas tão mentira.

toda arte imita, mas a poesia é a única capaz de ser verdade absoluta a respeito do que vivemos. vide os piriguistas. sem desejo, sem suor, sem sexo, sem lambida, sem beijo – não existe qualquer poema.

mas deixemos, por ora, o erotismo de lado. que ultimamente não me convém. vamos falar de sufoco: esse que enclausura o pomo na sua garganta enquanto você assiste a arte. hoje eu consumi arte numa performance perturbadora, dei uma baita mordida. esfomeada, desesperada, quase engasguei.

certos pedaços de arte não dá pra mastigar. antes que a gente pense em mastigar pra digerir melhor, foi tarde, já engoliu-se inteiro. no amor, também funciona assim. antes que desse pra pensar, eu te engoli inteiro.

desculpa.

a vida pesa tanto, sabe. os ombros pendem com as mochilas, os varais pendem com as roupas. caímos. às vezes de joelhos, às vezes de cara. nem sempre pra fazer um boquete que se preze. nem pra isso. aliás, nos últimos tempos, tem servido apenas para arranhões e cicatrizes. o que são uns pontos a mais na costura intrínseca da vida?

veja que não te faço perguntas retóricas. eu realmente queria saber. como você está e se perdeu peso como eu e se está pálido de tanto se ocupar com burocracias fúteis e deixar a vida passar e me deixar passar e atravessar a rua. suas mãos abanando e as minhas segurando o guarda chuva. bem que podia estar segurando outra coisa…

as reticências imitam a vida: minhas insinuações sempre foram tão claras que desbotaram quando pendurei no varal para secar. os desenhos da rafa continuam mais bonitos, os cabelos da ori vão crescendo, a boca da bia deixa saudades, a luísa mandou abraços – já eu: que te ofereço além do caos?

bom, eu continuo poesia.

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